Бумага и ручка лежат на столе,
Машинка ржавеет без дела.
Писатель болеет, он вновь не в седле,
Хандрит непослушное тело.
За окнами сад, уходящий к реке,
И небо синеет бездонно.
В такой бы вот день ускользнуть налегке,
Приникнув к окошку вагона.
Сначала мерещилось что-то одно, -
Он мысленно это поправил.
Фигура врача заслонила окно,
И сон стал реальнее яви.
Дух снова воспрянул и всё превозмог,
Что было бы тщетно на деле.
Болезнь отступила и сжалась в комок,
Назавтра он встанет с постели.
Но таяли годы в предутренней мгле,
Прервав, наконец, постоянство,
И яблоки Солнца летели к Земле,
Сжигая лучами пространство...
Рэй Брэдбери
© Copyright: Георгий Волошин, 2012
Свидетельство о публикации №112072300290
Свидетельство о публикации №112072300290
Рецензии