Горит свеча на старом столе,
И тушь уже давно застыла.
Писал последний раз во тьме
Поэт давно, ведь муза отпустила.
Стихи его на сцене прозвучали,
И дети изучали в школе,
В кафе все книжецы читали,
Его стихов, и об его герое.
Но много времени не ждал,
И слава начинала меркнуть.
И как бы не старался, врал,
Толпа забыла все его примеры.
Он медленно ушел во тьму.
Ушел, нелепо так закончив фразу.
И стал спускаться ближе все ко дну,
Последние цветы свои поставив в вазу.
От этого он начал много пить,
Он не смирился с новой ролью.
Сказав себе:"Зачем так жить?",
Он сделал шаг... один... но с болью.
В те несколько минут свободного полета,
Он наслаждался этим сном.
Но сон короткий, и судьба жестока
К нему была вот этим днем.
И в память о его твореньях,
Я зажигаю на столе свечу,
Чтоб помнить, он ушел в мучениях,
И так не разглядев мечту.
История одного поэта
© Copyright: Ден Добрынин, 2012
Свидетельство о публикации №112072302783
Свидетельство о публикации №112072302783
Рецензии