Руки скрестивши и в черной вуале,
Пишет творец твой портрет в полотне,
Кисти движенье рука повторяет,
Мысли о ней как закончить к весне.
Руки устали и нет уже силы,
Но он упорно старея писал,
Лоб его вовсе покрылся морщиной,
Как же легко он ее рисовал!
Быть суждено ему славным писакой,
Автором сотней полезных вещей,
Но , а в музее весит его слава,
Женщина Мона с улыбкой своей.
Женщина загадка
© Copyright: Артур Константинов-Винницкий, 2012
Свидетельство о публикации №112072200790
Свидетельство о публикации №112072200790
Рецензии