Душа моря

Мы стоим в море. Оно плещется, разбивает свои мелкие волны о наши колени. Мы стоим. Я и тот, чьим голосом я думаю. Он неуловим. Сейчас стоит рядом, держит за руку, нашептывает строки из сказки о Русалочке, говорит о том, что море бесконечно прекрасно, но не здесь. Я удивляюсь. Возражаю.
- Где же оно прекрасно, если не здесь? Где?
Он смеется, гладит мою шею, обвивается, словно змей, и все шепчет:
- Прекрасный человек чем больше прекрасен: душой или телом?
- А где же у моря душа?
Он обходит вокруг меня, дует мне в лицо, и, уходя от вопроса, говорит:
- Будет шторм.
Мы стоим в море. Тучами затянуло небо от края до края, ни одного светлого клочка. Ни одного белого облачка. Он рассказывает мне о том, что в безмолвной глубине моря обитают безымянные боги. Сквозь толщу воды в глубину не проникает ни свет, ни звук. Там властвуют безумная темнота и оглушающая тишина.
Я делаю шаг вперед.
Он говорит, что там, внутри моря, безымянные боги, темные, как то место, где они живут, тихие, как то, что они слышат, держат взаперти душу моря.
Я делаю еще два шага. Море обнимает мою талию. А он нежно гладит по голове, и, склонившись, шепчет мне:
- Они – чистое безумие. Они заставляют душу бурлить, кипеть, плескаться, гневаться. И она, пытаясь вырваться из их лап, вздымает море, рыдает штормом.
Море нежно сомкнулось вокруг моей шеи.
Он напевает какую-то старинную песню, уговаривая меня не бояться, отдаться волнам, отдаться морю, войти в пучину и спасти прекрасное. Слова этой песни стелятся по волнам, цепляются за мои волосы, оседая на голове венком.
И я, в венце из гимна бесстрашия, делаю еще три шага.
Мы стоим внутри моря. Соленая вода заливается мне в нос, в рот, смешивая себя со мною. Я плачу, и слезы мои – суть - та же морская вода. Того, чьим голосом я думаю, я не чувствую, но я знаю, что он здесь, он рядом, он никогда меня не бросит, а сейчас у меня на часах это самое «никогда». Я шагаю по морскому дну. Во мне столько моря, что я, кажется, сама уже его часть. Его неотъемлемость. Атрибут.
Меня тащит в глубину. Я закрываю глаза. Засыпаю в морской колыбели. А он все так же поет свою старинную песню, каждый звук которой приближает меня ко тьме, к безумию, к душе, только теперь очень тихо.
Мы в сердце моря. Он – внутри меня, он голос, которым я думаю. И я слышу, как он говорит.
- Тут нет души моря. Я, наверное, ошибался. Тут нет древних духов и темных богов. Но тут жутко темно, тут не слышно ни звука.
Меня ужас сковал: неужели напрасно? Напрасно мы рвались, оставив там все; рвались что-то спасать, к каким-то высшим идеалам, к душе, которой и нет вовсе. Неужели я зря смешала себя с волнами, с соленой морской водой, с темнотой и тишиной пучины? Мне страшно, а он едва слышно поет:
- Если нет души у моря, стань его душой.
Я внутри моря…