Художник

На старой площади, у сквера стоит чудак в закате лета.
Он не торгует и не просит у проходящих их участья,
А просто так, без любопытства рисует скромные портреты
И наслаждается, как видно, мгновеньями чужого счастья.

Вот справа карапуз смышлёный, забыв кулёк конфет в коляске,
От мамы семенит к фонтану, а мама вслед взирает кротко.
Она ещё не хочет верить, что есть конец у этой сказки...
Её малыш свой путь из дома уже прокладывает робко.

А на ступеньках под театром ватага школьников кружится.
Смеются громко, без опаски навлечь немилость их безумью.
Бросают взгляд пенсионеры и недовольно хмурят лица.
Они бы тоже так смеялись, но ... старость, тяжкие раздумья...

Влюблённых пар в тенистом сквере не счесть в нежаркий вечер лета,
Они стыдливо прячут чувства под равнодушным откровеньем.
Спешат молодожёны в бары, чтоб из семейного бюджета
Извлечь немного удовольствий и не поддаться искушеньям.

Приезжие в заморских шортах и в белых гетрах горделиво
Своё курортное семейство решили выгулять сначала,
Чтоб отдохнуть от пляжных будней, пройтись себе неторопливо,
В надежде завершить прогулку, присев за столик у причала.

И бескозырки сняв, матросы спешат навстречу приключеньям,
За сто шагов боясь увидеть патруль родной комендатуры.
Они отдать себя готовы любым девичьим увлеченьям
И озираются с надеждой на проходящие фигуры.

Подруги школьные, ей Богу, как тридцать лет назад за партой,
Сидят, прижавшись, на скамейке, к ним снова молодость вернулась!
Перебирают по крупицам ушедшие года с азартом.
Их больше не тревожит время, укравшее когда-то юность.

Друзья собрались по причине, так непонятной их супругам,
Бутылка "Мускателя" гордо венчает три пустых стакана.
Салат томится в ожиданьи быть съеденным нетрезвым другом,
И гости - в сладком предвкушеньи хмельного, свежего обмана.

Вокруг бурлит людское море, вобрав в себя цвета и вкусы.
Не видно зла, не слышно горя, причины нет для ссор и драки.
Ракушки, сувениры в руки, на шею украшенья, бусы
Всем дарит продавец в палатке в обмен на блеклые дензнаки.

На старой площади художник колдует над своим мольбертом.
Он пишет не для развлеченья, в жару и стужу, и в ненастье
Напоминает всем прохожим своим осмысленным портретом,
Что в этих маленьких мгновеньях заключено большое счастье.