Сидит некто в пиджаке и рубашке,
твердит, это - день, это - ночь,
желая сделать Россию из Рашки,
уча, как себя превозмочь.
Говорит, воевал он в Афгане,
средь женщин, возможно - король.
Выпив водки, утром он встанет,
чтоб сыграть непредвзятую роль.
Ах, соскучился по красивым я лицам,
фамилии - надувное.
Вот моя приснопамятная милиция
вся теперь - до потопа и Ноя.
У него под полой - автомат,
против скажешь - как врежет!
Кто-то пишет десятилетиями тома,
этот выдаст вернее, но реже.
Выдвину предположение -
маленькая, вытребованная квота
начало начал всесожжения.
Кто - тебя? Нет кого - ты!
И, осмелившись, дал ему я совет -
Россия и Америка разные,
то же, что - тьма и свет.
Тысячи лунных, наврали, баз...
Мы же - нет.
Фёдоров
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2012
Свидетельство о публикации №112072201496
Свидетельство о публикации №112072201496
Рецензии