Какое-то заплаканное лето,
И серебристый дождь идет стеной.
Мечта сентиметального поэта -
Писать, грустить наедине с собой.
Проснулся с мыслью, что приходит осень.
Бесцельно вышел молча на балкон.
А часах еще всего-то восемь,
Как сообщил будильника мне звон.
Дым сигареты потянулся в небо,
А пепел ветра подхватил порыв.
Хочу туда, где никогда я не был,
Да дождь глубины неба мне закрыл.
И снова слякоть, хмарь над головами,
Идет прохожий - зонт над головой.
Кипит вода, что в лужах меж домами...
Куда ты, лето? Мы хотим с тобой...
Слезы лета
© Copyright: Александр Олегович Гулин, 2012
Свидетельство о публикации №112072107720
Свидетельство о публикации №112072107720
Рецензии