Избравшим

Как трогательно это! Умилённо
На вас взирает восхищённый Тот.
Ужели не павлин самовлюблённый
И не обдолбанный какой-то рифмоплёт?

Ужели не поставили диагноз,
Что не поэт, раз путается в ритмах,
Что слов простых и не особо разных
Довольно много понавязло в рифмах?

И вам не стыдно? Модные "маренго"
Здесь не найдёте в паре с "оригами"
Не встретите великолепных брендов,
Что принято всегда считать стихами,

Не искупаетесь в роскошном пересчёте
Изящностей в метафорах лихих
И точно, что в тиснёном переплёте
Не поднесёте для друзей своих.

И вы избрали? Милые, родные
Вы преднамеренно и злостно не умны
Теперь иных кичливая Россия
Избрала в светочи, не чувствуя страны.

Какой-то Тот? Да плюньте вы на это!
Тут от него такие отреклись
И по сердцу нашли себе поэтов
И не на час какой-то, а на жизнь!

Он бы и сам, подлец, давно отрёкся
Только за то, что Тот, а не Басё
Но на Руси уж как-то так ведётся
Что кто-то любит гада - вот и всё.

И что-то в нём созвучное находит
Для ненавязчивой пока стенокардии
И для души, что вечно колобродит
В каком-то поиске. Чего? Да аритмии!

Для сердца глупого, решившего когда-то
Что каждый сон его подобен смерти
И если спать улечься на закате
То можно не проснуться на рассвете.

И вот такие Тота избирают...
Он достоверно знает лишь одну,
Что каждый раз без Тота умирает
И ждёт его как Солнце и Луну.

Ему довольно! Пусть и не поэтом,
Но Тот выходит звёзды зажигать
Лишь только ей! И сам готов быть светом
Кода придётся для неё сгорать.