Пиит

Раскрыв заветную тетрадку,
Перекрестив её украдкой,
Наш доморощенный поэт
Задумал сочинить куплет.
Покрепче ухвативши гуж,
Напряг извилины наш муж
И под лирический закат
Он видит мысленно плакат:
«Сверхгениальнийший сонет!
Талантливей поэта нет!»

Стол, стул, стило, рука, бумага,
Стакан и коньячок из фляги,
Сидит и ждет свою строку
И ситом сеет слов муку…
А в комнате такая тишь,
Что слышно, как топочет мышь.
Для вдохновения глоток,
Но чист по-прежнему листок,
Еще глоток прогонит сон,
А в голове какой-то звон.

Решил – эротика поможет,
А самого сомненье гложет,
Но все ж включает интернет
И сам себе дает совет –
Смотрю полуодетых дам,
Порнуху же смотреть не нам!
Вот декольте и шейка, грудь,
Крутые бёдра, ножки, жуть!
Куда-то тянет заглянуть,
Ну и ещё бы ущипнуть…

Любовным трепетом охвачен,
Плюнь – зашипит, такой горячий,
Но градус тот не для стиха,
А для постельного греха.
Напрасно Музу просит он -
Ведь за спиною Купидон,
Вот вдохновения и нет.
Часы стучат, грядёт рассвет,
Напишет слово - зачеркнёт
И кулаком в затылок бьёт.

Поэт дошёл уже до точки,
Не может вымучить ни строчки
И не рождается сюжет,
Что значит – вдохновенья нет.
И не оседланный Пегас
Лиловый закрывает глаз,
Он так в конюшне одинок,
И бьет копытом о порог,
Но нынче, видно, не скакать,
Сонет с поэтом не писать.

Поэту б нос уткнуть в подушку
И видеть сон, обняв подружку,
Что им сданы уже в печать
(А он не смел о том мечтать)
Толстенные тома стихов
И нет безденежья оков,
Он вновь здоровый, молодой,
Неугомонный, рвется в бой,
И хочется обнять весь мир,
И закатить роскошный пир.

Ты не устал ещё, читатель?
А как же Зевс, небес вращатель?
Ведь с незапамятных времен
Все под контролем держит он:
Весь сонм богов, богинь, божат,
(Вдруг что неправильно свершат?),
Непредсказуемых людей
И сумасшедших их идей –
От них не раз чуть не погиб
И сам божественный Олимп.

Так вот, вернемся мы к сюжету,
К не спящему в ночи поэту,
Ему и руку уж свело,
Не держит бедная стило,
И нет ни капельки вина,
Давно добрался он до дна,
Но хмель душой не овладел
И Вакх остался не у дел.
А потому всю ночь поэт
Не может  сочинить терцет.

Но все ж старанья не напрасны,
Ведь жизнь отчаянно прекрасна!
Бывает, что порой в ночи
Куются счастия ключи,
Долой безделье и ленца,
Бороться надо до конца,
Хотя б до словоизверженья -
Ну, хоть какое-то свершенье!
Покуда хрумкает овес
В конюшне наш тяжёловоз…