Печалью с неба,
в начале декабря...
Хлопьями снега,
уже мертвая земля...
Печалью моей, уйдет, быть может, и твоя тоска...
(и спросит он):
- Ты здесь остаёшься?
(на что ответит она):
- Ну, пока да.
- Как долго?
- Пока ты не вернёшься. Обратно.
Как всё же жаль, что с тобою нельзя.
- Я скоро... ты лишь,
дождись...
И он ушёл, оборачиваясь несколько раз...
Всё пытаясь пронять глубину её глаз...
Но слишком далеко,
в одного...
С мыслями, запутанными в хлам...
По сугробам,
что по коленно,
так наивно сбежал из её плена...
Вернётся ли? Хм... а как узнаешь?
Одно лишь:
Будущее строим мы сами...
Мысли промежутками в слух
© Copyright: Рспрод-Индастрит, 2012
Свидетельство о публикации №112072008392
Свидетельство о публикации №112072008392
Рецензии