Как не рождаются стихи

И вроде выносил
идею,
и вроде выскреб
из ума,
потея,
те
мелодии, напевы, темы,
схемы строчек,
из всех хитросплетений
вытащил отдельные
затеи,
подумал где бы лучше запятую, а где точку,
где отдельно,
где, какой кусочек с теми
строчками,
что написал в метро тогда,
когда отдал
себя всего стихам
и станцию свою проехал,
как последний хам,
не предложил сесть бабушке
стоявшей в кофточке из меха,
когда помехи эхом доносили смех мне,
грех
и похоть,
и разврат.

А В ИТОГЕ,

постояв у подсознанья врат,
я попросился шепотом войти,
всё объяснил,
сказал, что я не враг,
что мне всего лишь хочется писать стихи,
но
подсознанья царства господин
(в том царстве все стихи рождаются)
сказал мне грубо очень:
"Уходи!
Сюда слишком многие войти пытаются!"
И не пустил меня.
Я бился головой об дверь,
ревел как зверь,
ломился и орал:
"Ну как же так! И что теперь?!"
В тот миг казалось мне, что жизнь моя ломается.
Оттуда доносилось пенье птиц,
смешавшееся с криками от мук,
я видел ужас радостный на лицах
тех людей, что обласкала муза,
рук
своих
не чувствуя,
я написал записку им и бросил в это буйство
счастья и возвышенной до неба правды.
А вдруг им пригодится этот стих мой,
а вдруг кому-то надо
дух перевести там,
прослушав канонады
очередных рифм, хореев, ямбов и так далее,
снять удавку с шеи,
Oh my darling!

Я закурил, подумал и ушел.
Записка там и ныне,
но вернусь еще я.