Мелькают дни

Мелькают дни однообразно,
их скоротечен бег привычен,
и скалит зубы безобразно
мне смерть во сне.Мой путь обычен.
Вот только трудно мне понять,
зачем все это? Почему
тревогу в сердце не унять,
не успокоиться уму?
Когда не знаю выйдет срок
пути бессмысленного.В чем
сей жизни состоит урок?
Ведь я не гений,не пророк,
не богатырь,что дом плечом
толкнув разрушит...
Не герой,
который клятвы не нарушит
и даже не поэт...
Не складен мой куплет
и смысла нет,
лишь только бред...
Я даже вред
особый принести не в силах.
Таких как я,конечно много.
Тем хуже.На могилах наших
не напишут строго,
торжественно и величаво,
что мы чего то там достигли,
а если даже и погибли,
то лишь трагически...
Вот например,нырнув с причала,
по пьяни ,глупо утонули.
Или машина сбила,
иль нож рукой ,какого то дебила,
был воткнут в пузо...
А коль до старости мы дотянули,
то просто взяли и уснули,
и не проснулись,
под никому не нужным грузом,
бездарно вымученных лет.
Ни разу искренне не улыбнулись
никому.Что жили мы,что нет...