Загрустила ива у калитки...

Загрустила ива у калитки.
Вечер затуманился вдали.
Где-то плачет нежно 
              чья-то скрипка.
И в саду примолкли
              соловьи.

Тихо-тихо.
       Лунный свет струится
Сквозь разрывы
            сизых облаков.
Посчастливилось мне
            здесь родиться.
Вырос мальчик –
              да и был таков.

Воздух здесь такой духмяный,
                липкий,
Будто квас медовый,
                на хмелю.
Ветхая калитка нервно
                всхлипнет,
Открываясь в молодость мою.

Вот уже Трезор
      мне лижет руки.
Кто-то лампу
         в горнице зажег.
Будто долгой
              не было разлуки…
И шагнул я
           за родной порог.

Образ мамы
        был звездою светлой.
Но погасла светлая звезда…
Я целую фото с черной лентой.
Маму целовать я опоздал.

Сникла ива у родной калитки.   
Вечер поздний в сумерках затих.
Только слышно,
              как страдает
                скрипка...
И дрожит в руках
                мой,
                с болью,
                стих.