Вот на шоссе ткачихи из Иваново...

Вот на шоссе ткачихи из Иваново,
Что назывался городом невест,
Как городом их славы именованный,
Что возвышался над страной как честь.

Теперь же обратился город шутками:
За дальнобойщиками, на шоссе,
Охотятся, став проститутками,
Что безработные доходы все.

Толкнули нищета сюда и пасынки,
Что убеждений больше в жизни нет,
Но что теперь уже ни скзаано,
что ведь ткачиха тоже человек.

Как на станке работали, так золото:
Давали грамоты, сновал станок:
Ткачихи эти и теперь веселые,
Кто б дальнобойщиков повеселить помог.

В стране родной они уж не хозяева,
За труд им больше грамот не видать,
И вся страна теперь на них раззявилась,
А что теперь ткачихам, пропадать?

А ты страна, что выпираешь храмами,
Когда на деле только криминал,
Когда за труд ткачих давала грамоты,
Теперь кто б право выжить человеком стал.

У нас в стране от до до до коррупция,
Что нет труда, а дети просят есть,
И проституция для них так как презумпция
На уровне таком страны всей честь.

Россия в сути стали теми злобами,
Что отнятое как за створкой штор,
От нас скрывают как бы нас не гробили
Рабовладельцы с помощью оффшор.

На уровне таком цивилизация,
Что Западу нас голыми возьми,
На уровне душ этих грязных нация,
Нас сбросив вниз, стать не дают людьми.

Ах, те ткачихи, что пока что молоды
Лицензию чтоб узаконить дать
И дальнобойщиках их чувств любви от голода
На том шоссе естественность придать.

Признайтесь вы, скоты, хотя б для милости
К тем растоптали душу вы кому,
То, что на дно Россия опустилася,
Не поняли воры вы, почему.

Что кажется как Атлантиду помню
Могли какими те ткачихи быть
Так, что казался мир таким огромным,
Чтоб громче всех смеяться и любить.

Ах, что же с нами делает коррупция,
С людьми, уничтожая их,
Что эта власть в стране та проституция,
Признать ткачих что надо за своих.