я душу книгами ломала

Я привык к пустой тишине.
К одиночеству,к книгам,и к жизни.
И скрывать свои крики в себе.
Что никого нету рядом-болезни.
Я уставший,хочу отдохнуть.
От чего? Как ни странно,не знаю.
Мне бы покоя чуть-чуть зачерпнуть.
Потому что без него-умираю.
Объяснение всему-я поэт.
Но великим,наверно,не стану.
Даже если мне выключат свет-
Для стихотворений его я достану.
Научите меня нервно курить,
Аристократически прищуриваясь и ломая пальцы.
Но знайте. Я больше не смогу полюбить.
А если получится..то лет через 20.
Порою в жизни бывают моменты,
Когда хочешь бежать даже от самого себя,
Когда воспоминания в глаза кинолентой,
И тебя ломает дрожью,пальцы теребя.
Мимо пролетают души и недели.
И время замирает в чужих руках.
И я не плохо к вам-а просто надоели.
А это не выразить, даже в словах.
Собственные мысли иногда хуже лезвий,
Мне надоело. Хватит. Стоять!
Когда ж наконец,я буду думать трезво.
И крики души перестану рифмовать?
Но слышно сейчас,лишь ее звуки.
Я хотел бы найти себя и снова потерять.
Я сам себе сломаю руки,
Потому что,наверное,никому меня не понять.