Скоро осень придет, поверь,
Словно хмурый заморский вождь,
Что я жду от неё теперь,
Жду, конечно, что будет дождь.
Белой тройкой летит зима,
Серебром отмечая бег,
Одевает в тулуп дома,
Безвозмездно нам дарит снег.
А потом прилетят грачи,
Стаей первых весенних примет,
Солнце в окна лучом стучит
И в полях засевает свет.
Май закончил свою игру,
Не печалься не всё прошло,
Лето дарит и я беру,
В вишнях собранное тепло.
Времена года
© Copyright: Олег Мацокин, 2012
Свидетельство о публикации №112072002222
Свидетельство о публикации №112072002222
Рецензии
