Чувства, доверенные бумаге

Откуда тучи –
Я не знаю.
Откуда снег?
Откуда ветер?
Кто сохранил воспоминанья,
Не спрашивая – надо, нет ли?
Откуда дождь?
Откуда солнце,
ЗаклЮченное в круг усталый?
Откуда сны приходят ночью?
Куда же сам я улетаю?
Вопросы странные и строки…
Забыв однажды возвратиться,
Останусь там, в первоистоках,
Откуда всё, что есть, родится –
Откуда тучи, снег и ветер
Приходят в гости.
И, вернувшись,
Мы, прожив жизнь,
Погаснем в Лете,
Как в дождевой, слепящей гуще…

Откуда мысли –
Я не знаю.
Откуда мы –
Не знаю тоже.
От школы азбучное знанье
Ни на один вопрос не может
Ответить прямо:
Робость кисти
Лишь множит общее незвучье.
На старом грунте краскам чистым
Предписанная участь – жухнуть.
Убрать его…
О, труд напрасный!
Грунт терпеливый век за веком
Внимает равнодушно краскам,
Гербам, знамёнам, кистям, плетям…

Откуда радость?
Я не знаю.
Откуда замыслы?
Надежды?
Зачем на сцене театральной
Мы носим праздные одежды,
Держа улыбку напряжённо,
Фальшиво плача в маске чуждой
Так, словно бы зал переполнен?
А зрители теснятся тут же.               

Сатир сегодня, завтра – трагик,
Актёр и зритель без подмены,
Безвестный автор не желает               
Восторга и аплодисменты:
Талант свой отдав лицедейству,
Меняет реплики и роли,
Страстями оживляя пьесу,
Где мы играем поневоле.

Откуда чувства?
Я не знаю.
В каких заложено глубинах               
Желать простого обладанья,
Но храмы строить и поныне,
Где дым от ладана и серы,
Истомные распевы хора
Скрывают чудо превращенья
Инстинкта в чувство и оковы?
О, сколько их, жрецов из храма,
Творящих споро новоделы
Сюжетов, образов и рамы!
Придумать новое? Не смеют:
Власть олимпийская канонов,
Речитатив «ай, люли-люли»
На всё, что создано как внове,
Кладёт святые кракелюры,
И снова сера, чадный ладан,
Хор ноты плачет и хохочет…
Да я их и не осуждаю:
Художник тоже кушать хочет.

Откуда искренность?
Не знаю.
Но знаю, где она.
Вот солнце.
Оно, слепящее, заглянет
Во тьму зрачка, как в дно колодца,
Но взор не отведёт в угоду,
Как мчащийся по белу свету,
Свой не замедлит бег разорный
Дитя стихий воздушных, ветер.
Не в человеческой природе,
Отринутой от смысла жизни,
Плод ожидать от первых всходов,
Сплетая прочные корзины,
Когда блазнительным нектаром
Полны сочащиеся соты…
Ну как не насладиться даром
Бессемянной, пьянящей плоти?
И снова искреннее чувство               
Непрочной временности чуда
Рождает первобытность буйства
Среди размеренности будней.

2006