Там – черта горизонта,
Здесь – тире острой бритвы.
Я – на линии фронта.
Кто мой враг в этой битве?
Неба синь? Чернь земли?
Или воздух прозрачный?
Это все костыли!
Разве я неудачник?
Разве мир материальный
Нужен мне, словно путы?
Телу нужно признанье –
Дух стоит на распутье.
Когда мир осязаем
И приятен на ощупь,
Слава – цель притязаний,
Пусть и кратких, как росчерк.
Я в сомнении снова.
Выбрать главное трудно –
Отчеканить ли слово?
Промолчать ли, как Будда?
Пустота и бессмертье
Манят вечностью лишней.
Выбор мой – лихолетье
И цветущая вишня.
Выбор
© Copyright: Игорь Волга, 2012
Свидетельство о публикации №112071908401
Свидетельство о публикации №112071908401
Рецензии