О себе

Сезон теплого ветра застал в парке в мыслях застрявшую,
Пустую, забытую, в пути истину потерявшую.
С глазами мутными, походкой неискренне важною,
Гордо вдыхала до боли весну продажную.


Не смыть янтарной водой омерзения пятна
С души, ровно, как и не вернуть родную душу обратно.
А я все еще в сказки верю, да на звезды желания загадываю.
Только из жалости, наверное, жизнь пока на лопатки не укладывает.


А мама морщится от наивной моей безнадежности,
Я, наверно, игра - бродилка с высоким уровнем сложности.
Создатель увлекся, снабжая эту жизнь путями и проходами.
Пророчили толк, а толк вышел с другими отходами.


Сейчас бы припасть к асфальту за день нагретому
И исповедаться равнодушному небу этому.
Под шум поездов и самолетов броситься в пустоту ночи,
И кричать, кричать что-нибудь, что есть мочи,


Ведь не найдется красивых слов, чтоб как холст заключают в раму,
Так и мою оформить безобразную глупую драму.


Рецензии