Все, что я говорю, конечно же, чепуха.
Мое сердце бьется, пока длится строка,
На точке выключается с глухим щелчком.
Пишу по тебе стихи. Скоро выпущу том.
Мне все еще кажется, что я твой реквизит,
Довольно потрепанный и блеклый на вид.
И что ты таскаешься со мной, не ведомо никому.
То, что считали ошибкой, записали в вину.
Моя к тебе недосказанность проросла словно метастаз.
Я тебе задолжала тысячу скомканных фраз.
И меня это точно убьет, единогласно решили врачи.
Все так безнадежно и поздно, что кричи. Или не кричи.
Моя ночь длится, пока тебя бьет строка.
Я умею летать – взвиваюсь до самого потолка,
Шаровой молнией в четырех отштукатуренных стенах.
Мои рифмы бьют меня в артериях и венах,
Вот-вот разорвут аорту, прорастут метастазами,
Я жонглирую бессмысленно-красивыми фразами.
И скоро запущу в тебя книжкой. Со словами.
И скромным автографом.
«Андрею от Ани»
От Ани
© Copyright: Энлиль, 2012
Свидетельство о публикации №112071900061
Свидетельство о публикации №112071900061
Рецензии