Моему городу...

 Город -
 от улицы до камня
 на пыльной мостовой -
 дорогами, как венами,
 прошит он. Кольцевой
 не ведал, но до Питера
 ему подать рукой,
 которая безвременно
 потянет за собой,
 "оттачивая" пение
 в пути и до конца,
 надев на безымянные
 родные два кольца,
 оставит, не доехав,
 на полпути меня
 решать, куда мне ехать -
 вперед или туда,
 где было только первое -
 и крики, и шаги,
 и книги мои первые ,
 и первые огни...
 И первое признание,
 и первое "прости",
 и первое желание
 куда-нибудь уйти,
 объехать, переехать,
 вернуться и... Идти
 по этим ясным скверам.
 И, кажется, пройти
 могу я километры
 по этому пути -
 такому мне родному,
 такому дорогому,
 что сердце разрывается,
 шагая по больному...
 И столь непостоянная
 моя в ответ душа
 играет постоянную
 мелодию "меня".
 И столько теплоты
 рождается, когда
 в одежды золотые
 в начале октября
 деревья под окном моим
 одеты и, любя,
 качаются, вальсируя,
 и приглашают на
 осеннюю прогулку
 по пыльной мостовой,
 пройтись по переулку,
 опавшего листвой...