Поет опять обо мне распелся

.Поет опять обо мне распелся
Поганой прозой в своём дневнике:
Поет! Это не я в тебя въелся,
А этот грех на тебе – дураке.

Ты можешь писать поганой прозой -
И это единственый твой конёк;
Не путай жабу свою с розой -
За сорок лет уже – ты паренёк.

Я бы сказал, но сказал бы поэту -
В твоей воньке этой смысла нет -
Но это если б ты был поэтом,
А я уверен, что ты не поэт…

Ты обладатель своей страницы
И на ней коллекция «хитов»,
И она твоя, но в чужих лицах,
А ты сам не умеешь писать стихов.

Я уверен  и сам ты знаешь
О своём поэтическом «даре»:
Ты не пишешь стихов, ты их покупаешь
В интернете и на базаре.


А сорок стихов о тебе - вот как этот
Написались сами собой в единый раз -
Это сорок вынужденных ответов
На твою на меня пролитую грязь…

Я думал, что ты обо мне притих
Но надо ж случиться такому курьёзу
Ты написал на меня, мои же стихи,
Но вписал их в свою поганую прозу.

Ты опять за своё «абыр абыр»,
Очередную поставил прозой кляксу:
Тебе нужен хороший мойдодыр,
Чтобы смыть в тебя въевшуюся ваксу.

Я знаю цЕну твоей паэзы,
Потрясатель стихирных основ:
Сочиняй на чужие стихи свои срезы,
Если не можешь сам писать стихов.


Я ответ на хулу твою написал
И этим к стенке тебя припёр:
А ты взял и дневник свой Убрал -
Ну да ты ещё тот вертопрах, щелкопёр!

Есть у меня твой поганый дневник
И не потому, что я тебя уважаю;
А каких пакостей ждать от тебя не знаю
Ну что поет-прозаЙик... в интонацию вник?