La danse avec la pierre. Июльский вечер

Стеклянные огни...
Бисерные бусы переливаются вдали,
Сверкают,
Плещутся,
Играют.
За спинами домов - еще дома,
Где бьются искры,
Где рисует вечер,
Освещенные фасады встают картонными картинками,
Отдаляя ночь,
И небо хвост из облаков волочет
Прямо по земле,
Цепляясь за репей, за корни, за пушистую листву клубники.
(Я снова на коне).
Небо все густеет, провода провисли и поникли,
Прибились черной полосой к расцвеченой плеядами стене.

В башнях, в пудре облаков рыжатся спелые огни,
Перемежаясь яблочными косточками дешевейших комнат,
Но там - еще огонь, и рядом - звезды в синей глади, там, вдали,
Там языки огней, глядящих сверху вниз, искрящихся и полных!
Я снова весь пронизан вечером, как золотым шитьем,
Снова весь окутан дыма тканью, матовостью тайны.
Начнется ночь - я прилеплю на слюни ей седеющий шиньон,
Пущу зеленых мух из рукава, и птиц, сверкающих, как угли, стайку.

Мой голос заплутал в деревьях, он стряхнул дневную пыль,
И ночь подобрала под юбки подоконник, разумеется - со мной на пару,
Вот столб дрожит, дрожат и провода - пустой фетиль,
А я и не заметил, как растаял вечер в облаке из бежевого пара.
Я полюбил пятно узора бронзы на листве -
Я сам - зеленый лист, зеленый лист воздушной летней ночи.
Я полюбил пятно узора тени на дворе -
Я захлебнулся в ужасающем спокойствии обочин.
Вымылся из неба вечер, и из листьев, и из стен -
Чернильное пятно на рукавах, на плитах каменной сорочки.