Поэтам-огородникам

               Когда б вы знали, из какого сора
               Растут стихи, не ведая стыда.
               Как жёлтый одуванчик у забора,
               Как лопухи и лебеда. 
                Анна Ахматова

Я теперь в большом уроне
Поэтических творений.
Не родятся рифмы ноне
Без хороших удобрений.

Спаржа лезет вместо саги.
Стансы вовсе не взошли.
Может быть избыток влаги
Иль кислотности земли?

Может дело всё в фосфате?
Нужен торф, а не азот? 
Ведь посмотришь,  в результате –
Поэтический компот!

Так, послушавшись советов,
Посадила я весной
Пару грядочек сонетов
В превосходный перегной.

Я Ахматову читала
Вслух над ними вечерком… 
Что, гляди повырастало? 
Северянин с Бурлюком!

Иль с компостом намудрила?
На пойму я, что не так...
Пастернак я посадила –
Не прижился пастернак.

Мне сказал аграрий местный,
Что в эпоху перемен
Как ни рвись – конец известный:
Всё равно получишь хрен.

Что же делать мне реально?
Как решить больной вопрос?
Эх, достать бы специальный,
Поэтический навоз!..