Придёт усталость и бросит в сон,
иль в забытьё, коль она безмерна.
Что очевидно – недостоверно.
Малюют чёрта, а есть ли он?
Мы не узнаем и это – скверно,
поскольку есть надоевший страх,
скорей, усталость. Она, родная.
Да память – рана судьбы сквозная,
событий, в сонме тревог, размах
и неизвестная проходная
завода, что переводит нас
из здравых ныне в былых когда-то.
Всё остальное – рутина, вата,
давно приевшийся всем рассказ.
Усталость, видимо, виновата…
Усталость виновата
© Copyright: Илья Цейтлин, 2012
Свидетельство о публикации №112071901693
Свидетельство о публикации №112071901693
Рецензии