Игра на стих 1

Вот эта игра была здесь:

Засуну все стихи сразу сюда - как-никак, писалось то вместе. Возможно, потом разобью.

Смысл - "Есть 3 главные темы для стихотворения,
от них идут другие (которые нужно раскрыть
в стихах, но которые должны пересекаться с главными).
Побочные темы выбираются наугад и ни в коем случае
не задумано.
Задача - проверить свои творческие способности таким немудреным
способом."

Выбранные темы:
1. Любовь и...
- травы;
- Солнце;
- фарфор.

2. Смерть и...
- краски;
- огонь;
- сон.

Есть комментарии, которые были, видимо, необходимы, и в оригинале (иди по ссылке) были выделены оффтопиком. Тут оффтопика нет. Будем скорбить и читать, хе)

1. А)
Я сплету венок из душистых трав,
завяжу узлом и свяжу косу.
Ароматен день на твоих лугах.
Луч рассветный мягкий тебе к лицу.

Так полынь не пахнет, как пахнет дождь.
Так бесшумен стук твоих башмаков.
Полон небосвод золотистых звезд,
а твои глаза зеленее грез.

Мой лесной владыка, подари мне песнь.
У твоих лесов бесконечна даль.
Краток миг земных и пустых надежд.
Подари мне вечность, протяни мне длань!

Холоден твой лик, и немы уста,
но все скажут мне за тебя леса!
Бесконечны степи златых волос,
И остра свирели твоей броня.

Я спою тебе о любви весной,
о весенней травушке под горой,
о твоих глазах, мой лесной обман,
что приходит с ветром из дальних стран.

Зелена трава, словно очи сна.
Жду твоих шагов, соловьиный брат.
Я свирель твою, что поет костры
а с пеньем его тогда.

Я венок сплету из душистых трав,
из твоих болот не уйти в зарю.
поверни коня, путник вешних врат!
и зажги в лесах свет звезду твою.

Б)
Бессильны ваши клетки и темницы,
мне ли бежать из затхлых подземелий.
Но голос мой свободней певчей птицы
Его я вознесу к безбрежной сени.
Купол небес пусть эхом отзовется
на мой призывный крик, печальна участь
того, кто посягнуть посмел на Солнце,
и в солнечной пыли задохся звуком.
Мне ли не знать певцов творенья?
Кто ль не посвящал баллады Солнцу?
Кто не провозгласил ль его Красу, кто?
Кто, как не я, не знает на зубок все?
Молитвы к Небу петь не перестану.
Я вольный знаменосец, а не воин!
Но битва для меня еще не спета.
Я должен ждать и чахнуть за забором.
Моя мечта - взлететь туда, где Солнце.
Его лучи так сладостны для плоти!
Его сиянье жарче лобызаний,
его чертоги - Небеса и Долы,
но как смогу пресечь я волю Бога?
на что мне тело, коли нету крыльев?
Икар всего лишь недочел расчеты.
И пожран был бессмертной страшной силой...
Хотел бы быть на месте я Икара.
О Гелиос, о Солнечный Правитель!
Мне в детстве о тебе стихи и повести читали.
Мой брат погиб под храмом твоей Жизни.
Я петь хочу тебе лишь песни Мрака.
Моя душа не богу не подвластна.
Пусть пение мое услышать хочет царь Афинский.
Я петь не буду человеку. Клятвы
мои неколебимы и бессильны.
Когда нибудь покину подземелье.
Меня любила дочь царя. Я буду
летать еще под сводами твоими
и возглашать твое величье в мире!
И горе тем, кто завтра, на рассвете.
Твоем рассвете, Гелиос Небесный,
меня казнить желает на базаре.
Я всех переживу и уцелею
чтобы сгореть под белыми лучами!
Моя святая вера мне поможет.
Я убегу туда, где я возвышусь.
Я соберу, как Дедал, перья птичьи,
свяжу их воском, к Солнечному свету
и дивной правде веры возлетая!..
блеать, меньше пельменей курить надо, скоро крысы бегать начнут==*
ближе к концу я выдохлась=.=

В)
Читая Монтеня, вы не повернетесь.
Вы не обернетесь на голос его.
Чего стоит вам посмотреть поверх книги
В конце концов, голос дрожит у него!
А граф все сидит и читает "Беседы",
Скучающий вид у лица подлеца.
Зачем он терзает немой клавесин, если
эта рука не поддержит апломб?
Скучающий вид нас приводит в отчаянье.
Мужайся, гордец, не допеты слова!
Уже всех позвали в столовую к чаю,
И граф не посмеет смотреть вам в глаза.
На чашке фарфоровой роза, и свечи
горят в позолоченной дерзко кайме.
Сервиз ваш прекрасен, пойдет на вес золота,
Как жаль, что не слышно в столовой Фурье. (это типа фамилии, если чо. только щас додумалась - можно ли сменить на Андре?..)
И сыпятся ноты под пальцами мастера,
а голос - божественный баритон, но
не надо нам лишних врагов и рассказчиков,
и сладкий ваш яд не прорвет оборону.
и в книге заложен листок из блокнота, где
стих начеркал ваш шальной карандаш.
не жалко фарфоровой кружки чего то,
когда в песне слышишь себе ты романс.
разбили вы кружку! синьор! как неправильно!
вы были так собраны, давече, с час!
а у клавесина смеется Раскаянье
и восклицает "фарфор - это знак!"
он, плут, знает правду о дрожи нечаяной,
или он спасти хочет честно врага?
у графа проблемы бывали отчаяней,
чем ваш баритон в карамельных вихрах.
что может для кружки, обычной, для чая,
глупее, чем смерть между Братьями. знать
не должно таить иль скрывать свои карты, но
наш граф не юнец, наш юнец жэ - не знать.


2. да неужто.
А) Смерть и Краски. Когда б
не ведал запаха я кисти грязной,
и в разноцветии цветов у рук моих, опасных
даже для меня,
я б не искал ответ загадкам разным,
тем, что не ждут ответа от меня,
я был бы жив еще.
но мертв художник.
пропахла насквозь красками рука,
и борода в седых от растворителя полосках.
Я молод был еще. Но страстно я желал
познать любви и смерти то стремленье,
которое не мастеру познать не суждено.
таил причины мудрости в апатии,
теперь мне все равно.
иначе быть могло б.
я в красках перламутре видел упоенье,
и в бесконечности холста страницы - боль.
упреком мне служил взгляд недописаной картины.
не для того ли я отверг земную плоть,
чтоб в смерти заслужить Ее благословление?
Талантом, Истиной народ Ее зовет.
Но для меня всегда Она - лишь Вдохновенье.
Хоть в смерти жалкой мне б познать Ее.

Б)
Танцуют отблески огня на стали каски.
Бесчисленностью рук гордись, танцор!
И на углях дрожа и извиваясь,
ты выдал им нечаяный укор.
Огонь - прибежье страсти и порока.
Огонь нам дарит радость и тепло.
Огонь - то величайшее От Бога.
И плоть земную с радостью сжигает он до тла!
Ах если бы и в смерти сна глубоком,
тебе свои таланты показать,
Огонь, твой друг и страник твой убогий
мог бы тебя, как в танце, вновь обнять!
Танцуй, танцор, пока не станешь Жаром,
пока не обагрятся кровью зыбкие пески.
Дрожат на бедрах золотые бляшки,
Глубокий взгляд мучительной тоски.
Как страшно умирать среди безумства!
Как долго смог еще б танцор прожить?
Его бы затоптали на базаре,
его по пьяне бы арестовали,
его разбойники продали б стали.
Но лучше стали, чем огню, огню!
Танцуй, танцор, возможно, что прощенье
Искусством вымолишь у доблесных врагов.
В чем доблесть ваша, те, кто растоптали
своими сапогами наш народ?
За что пришли в деревню вы, убийцы?
Кортес, и тот не стал бы бушевать.
Мы предлагали вам тряпье и пищу,
не смея пушкам корабельным отказать,
но вам того и мало, бедолаги!
Вы храм разграбили, последний храм земной!
Златую статую прекрасной Смерти жрицы
не увести с собой вам
с земли ее родной.
Потонет ваш корабль в пучине моря.
Не вынеся награбленного груз.
Танцор на углях знает толк в разбое.
Богиня Смерти знает толк в убийстве.
А море знает свой священный долг.
В огне погибнуть - есть ли что прекрасней?
Танцуй и Жрицу Смерти воспевай!
В безумном ритме проклятого танца
Дрожат златые пряжки на ногах.

В)
Уснуть и не проснутся. Никогда.
Лежать в усталой дымке сонной дремы.
Не ощущая ход златых часов.
Не изменяя проклятому трону.
Не зная, кто ты или что.
Не пробуждая никого и не напрасно.
И в золотистых согревающих лучах
нежась от неизбытка ощущенья
Надежности сухого бытия.
Уснуть и вечно спать.
Не нужно никуда уже бежать,
Себя к случайным нуждам убеждать,
Болеть, терзать и не прощать,
Не нужно пресмыкатся и молчать.
Есть только Сон.
И в нем есть только ты.
И в этой полной чаше нет вопросов.
Во снах всегда понятны и просты
слова и действия, поступки и черты.
И ничему не удивляйся, верь себе.
Убить осколки праздничного танца
и в золотистой новогодней мишуре
навечно в уходящий год пробратся.
Как тикают часы.
Их стрелки в серебре.
Не то, чтобы совсем "украла фразы".
Снег на твоем окне,
И холодно вполне.
И вроде бы все есть,
что там еще? не счесть
у глупой человеческой натору
довесков и страстей.
Мы верим в , что завтра с нами будет,
а если не проснуться?..
Что тогда? Падет земля на небо и обратно?
Мы строим небоскребы в городах.
Попробуйте построить шаткий замок
в своей уставшей голове от сна.
Устать - и не проснутся никогда.
И уставать от неги и дремоты.
И серебро со стрелок по щекам
оконного стекла до переплета.
И столько сумрачных неясных эпиграмм.
Неспетых песен и неслушанных куплетов.
Вот если б я была еще жива,
я бы писала строчки до рассвета.
и подарила Вам.