А на стихи мне времени всё меньше,
Трубу натёр проснувшийся горнист.
Врачи души моей, а телу - фельдшер.
Спокоен с ними, крепок, духом чист.
И барабанщик инструмент свой грозный
Протёр от пыли, палочки достал.
Пора идти, пока ещё не поздно.
Труба зовёт на грохот канонад.
Пока ты воин, а не груда мяса,
Почисти ствол и заточи клинок.
Пусти в поля уставшего пегаса,
Кидать камнями в море вышел срок.
Пусть небо затянуло без просвета,
Рассвет я встречу где-нибудь в пути.
Так незаметно пропадает лето,
Я попытаюсь новое найти.
А на стихи мне времени всё меньше
© Copyright: Николай Шустов, 2012
Свидетельство о публикации №112071806735
Свидетельство о публикации №112071806735
Рецензии
Закончил. Как только команда "аппорт" стала получаться.
Николай Шустов 20.07.2012 20:07 Заявить о нарушении
Николай Шустов 20.07.2012 20:07 Заявить о нарушении