Мне важно быть в гуще событий,
В дерьме, средь отравленной пищи.
Мне надо творить. Без наитий.
И слыть, как теперь, полунищим.
Бежать. Эта мысль беспокойно
Все чаще во мне провисает.
Бежать. Мыслью тело довольно,
Душе только что-то мешает.
Но, душу в карман не засунешь,
И ей в чемонаданах нет места,
Не спрячешь ее, не подсунешь
Под видом вещей или вместо.
Душа не желает побега,
Покоя и мирного неба.
Душе не хватает разбега,
Да, плесени с корочкой хлеба.
Под пули полезет и тело
С собою потащит бездумно.
Она бы, конечно, взлетела,
Но разум твердит – то не умно,
Она бы, конечно, сумела
Законы нарушить, но к счастью,
Ее, бестолковое тело
Хранит от подобной напасти.
В агонии бьется о струны
И трепетно музыкой льется,
И, под ноги падает, дура.
А что ей еще остается ?
Дура
© Copyright: Сергей Толцис, 2012
Свидетельство о публикации №112071806083
Свидетельство о публикации №112071806083
Рецензии