2

там, где нет сна, непременно в перинке горошина,
люди глазами едят фотографии прошлого,
нет ни искры, ни огня, ни бензина для розжига,
только не тающий, режущий матрицу, дым;
мы - разрушение клетки, цветное бессилие
между ячеек таблицы, заполненных штилями,
мы не в ответе за тех, кого не приручили, но
«все, что нас не убивает…»,  мешает остыть

гаснет сигнал маяка между дном и причалами,
с увеличением дозы теперь полегчало бы,
так говорят, будто сложным бывает начало, но
для каждой точки отсчета не хватит чернил;
сбой в расписании наших экспрессов до пропасти,
сеть временных проводков, в ней увязли по локоть мы,
море, подаренное сгоряча между строками,
выльется желчью наружу под строгим «верни»

ветками графика чертится свежая ссадина,
мы - расширенье границы без воли создателя,
взорванный датчик, стихия, финальная стадия,
вырваны с корнем, как будто из горла комком;
амфетамин для игрушечных паззлов сознания,
память на даты, кредиты доверия с займами,
мы - расщепление эго, как легким касанием
бесповоротно и запросто взломанный код