Моль

Я скушал «шубу». Я, наверно, моль.
Сложилось так, и нет причины охать.
Но что же мне так сладок алкоголь,
И адская мне душу греет похоть?
Как мог я в человеческих грехах
Погрязнуть, наслаждаясь, на погибель?..
Когда-нибудь мой неприглядный прах
Не похоронят даже на отшибе
Забытого погоста, но, бранясь,
Размажут по стене ладонью грубой
И самые следы мои, как грязь,
Затрут полуобглоданною шубой.
Но где же справедливость, Боже мой?
Ты сам же навязал мне эту душу,
Ведущую меня стезёй дурной...
Я ль виноват, что хочется мне кушать?
Так мой народ, который Ты избрал
(В насмешку ли, пример ли, наказанье),
Тобою вдохновлённый, Свет распял
И мраку отдан был на поруганье.
То не вина ведь, а беда моя,
Что я чужие исполняю роли;
Что мне присущи страсти бытия,
Неведомые настоящей моли.
Несу свою греховность, словно крест;
Зло сею, утешая душу ложью,
Мол, Бог не выдаст, а свинья не съест
Того, кого своя ж порочность гложет.
Покорно отдаюсь страстям своим,
Но ополчаюсь вдруг на рок порока;
Мечтаю воспарить, как херувим;
Порхаю, моль пархатая, до срока.
          11.11.11.