Закат багров и небо, голубое,
Ласкает он кровавым языком.
Я планов-замков, розовых, не строю,
Зато иду к сгоревшим прямиком.
Иду по полю жизненной долины,
Что утихает, в осень уходя...
Ах, залежь, залежь! Годы, как былины,
Ещё верней - как тучи без дождя.
Дожди, живые, странно поседели
И не дают надеяться уже,
Но отчего-то дивные свирели
Ещё звучат, зазывно так, в душе.
Ну, что ж, душа! Дивись на жар заката,
Когда не в страх кровавый тот язык.
К твоих свирелей радостным токкатам
Мой ум уже, наверное, привык.
А с тем и вижу небо, голубое
И в нём закат, кровавый, не в беду,
И, помолясь, как пахарь за сохою,
Я по судьбе, как по полю, иду.
***
© Copyright: Фридрих Миллер, 2012
Свидетельство о публикации №112071801333
Свидетельство о публикации №112071801333
Рецензии