Иллюзии надоевшего июля

Отпусти мне деяния,
Ошибок пустых,
Слёз своих мерцание,
На блеклом пути.

Если бы каждый смог передать всё, что он знает,
В архивы вечного храма,
Поверь, я бы не был настолько печален,
Вряд ли вы все когда-нибудь бы ошибались…

И этот глупый июль,
Не стал бы таким невыносимо жарким,
Сегодня ругая судьбу,
Мы бы просили другие подарки,
А не литры этих пафосных осадков.

Но. История за нас написана,
Мы лишь критики или ценители,
Этих грёз, вредного июльского солнца,
Без пуха тополей и малейшего мороза,
Он всё тот же, но как будто стал взрослым,
Бунтаря делает с нами всё что захочет,
Наказывает меня их злостью…

Но им потерянное детство,
Всё ещё где-то во мне,
Безбрежными надеждами,
На искренний завтра – привет.

Понимание того, что смотреть нужно не просто,
А правильней,
Ценить нужно не вселенную и звёзды,
А то, что под ней,
По асфальту рядом проходят, и не ищут других путей…
Но пока только она, всех нужней,
Задыхаясь звуками надоевшего июля,
Вкусом своих губ, настолько волнует,
Пока они точат зубы,
Давай будем рады и станцуем,
Остальные поймут всё, но чуть позже, когда мы уже забудем…