Пурпурный воздух. Вишня и пион...

Пурпурный воздух. Вишня и пион.
Даётся Карлу книга, и, смущён
и радостен, он поспешил прельститься.
На долгий сон – отравлены страницы.

Перчатки сняв, молоденький король
перелистнуть пытается, но тщетно,
и с белых пальцев слизывает соль,
ещё не мёртвый, но смертельно бледный.

«Не дочитал», – он говорит, но слаб –
не голос – шелест. Острый кончик носа.
Не вырваться теперь из цепких лап.
Смерть обнимает, по камзолу осы

ленивые ползут, ползут – в пыли,
и в окна просочился сумрак сада.
Над самым ухом вдруг произнесли
магическую формулу распада.

Пустите же сокольничего в сон
и клобучок снимите с балобана.
Здесь спит король, охотой утомлён,
и он не любит просыпаться рано.

Пора утрату праздновать, и роз
пышны венки, охватывают ложе,
и весь дворец терновником зарос,
и дикий вьюн покоится на коже.

Но – клёкот, клёкот. Крыльев чистый свист.
Тиски разжались, из руки холодной
скользнул, шурша, сухой осенний лист
и свет прошёл сквозь комнату свободно.