Набросай рассказ, из нелепых слухов,
Нарисуй портрет, без холста и кистей
Не вини себя, ты не слабый духом,
Голова не болит, от избытка идей.
Набрось на себя, из мрамора кофту,
Кресты на могилах, давно обвалились,
Пронизан болезнью, давит аорту,
Мечты как стекло, об правду разбились.
Уходит твой век, как солнце заходит,
Успей дописать, последние строчки,
Велик и убог, тот, кто выход находит,
Талантлив и сер, кто поставит все точки.
Душа болит
© Copyright: Антон Смирнофф, 2012
Свидетельство о публикации №112071708383
Свидетельство о публикации №112071708383
Рецензии
