Пусть не поэт я, это не беда,
Но свои мысли все же изложу,
Они пройдут, хромая, сквозь года,
Лишь обронив хрустальную слезу.
Ведь груз души - осадок в сердце тихом,
Как тень былой, несбывшейся любви,
А сверху уже инеем покрыто,
Былой огонь в нем больше не горит.
Погас давно, и что тому виною?
Быть может ложь? Быть может боль и страх?
Ну почему не можем быть с тобою?
И почему слезинки на глазах?
И почему слезинки на глазах?
© Copyright: Алекс Грант, 2012
Свидетельство о публикации №112071706355
Свидетельство о публикации №112071706355
Рецензии