Прокуренный голос в неровные руки.
Сгораю венозно по крышкам бутылок.
Это небо не плачет, оно умирает со скуки.
Или как там, в плейлистах, было?
Я пытался вписать и забыться.
Распахнуть все настежь, как птица.
Кремация нервов, наверное,
Подойдет. Но мгновенная.
Я часто стихами крошу
По черным и забытым блокнотам.
Играть не умею по нотам,
И в миг все твое разношу.
И, вроде, согрет был всю зиму,
Но что-то иглами колется в спину.
И это совсем не моя
Онегинская строфа.
Онегинская строфа
© Copyright: Молли Мун, 2012
Свидетельство о публикации №112071706037
Свидетельство о публикации №112071706037
Рецензии