Пригрело. Без снега местами асфальт,
Как будто без кожи…
И тащится, хлюпая лужами, март
Навстречу прохожим.
Весна – ничего. Не последний сезон,
Дай Бог, мы встречаем.
Не верим, что завтра не будет, что сон
застынет молчанием…
Но даже совсем рядовая весна
Всегда единична.
Душе, соловелой от долгого сна
Летать не прилично…
Но бьётся она, словно рыба в стекло
Наважьей витрины,
И верит – вернётся с неверным теплом
В свои Палестины…
Первое тепло
© Copyright: Виталий Бурик, 2012
Свидетельство о публикации №112071703109
Свидетельство о публикации №112071703109
Рецензии