Он заблудший

Тихий дождь бился по окошкам,
внутри души, грызла кошка.
Вся такая рыжая и блестящая,
правда, это ревность настоящая.

Кто не спросит, тот ответит прямо.
"Где ты пропускаешь вечера, а?"
А она улыбкой лишь ответит.
Никому не скажет.
Только ветер...

Только ветер знает,
Знает, где была она.
Под покровом ночи
и луной.
Как ходила безразмерно,
и в ушах наушники, всенепременно.

Нету солнца и чужих листов.
Нет и слез, нет и слов.
Только тишина и грёзы.
Не мешают и морозы.

Так она ходила в этот вечер.
Пусть и слёзы были, но уже, хоть, легче.
Пропуская веками картинку,
там, где парень рядом, со стервой блондинкой.

Да, она блондинка, но не легче.
Вечер, словно шаль, укрывал ей плечи.
И она не думала бояться,
завтра будет день,
завтра убеждаться...

...В  том, что её никто не любит.
Пусть, он этим вечером и приголубит.
Пусть, он скажет много романтичных слов.
Он уже не здесь, он уже "готов".

Проводила каждый день в квартире,
тихо плача на подушку,
тихо в мире.
Тот, который так придумала сама.
Тот, с которым грезила,
в нём она жила.

Но опять ловилась на ловушку.
В сети попадала, как зверушка.
Тёмные ресницы прижимала,
и в любовь поверила,
парня целовала.

Но опять же, мигом,
 и по вере,
доверялась вся,
как кролик зверю.

Но не думала,
Что будет хуже.
Ведь он тоже в мыслях,
он заблудший.
***
Просто здесь.
Я ищу.
То, что из
Пустоты.
Не проси.
Не рычи.
Только сердце останови...

(Посвящается Прокопчук Алине)