Он живой,дорогая,живой,
Продаёт свои хрупкие двери.
Загорел как цыганский мальчишка-подросток,немного оброс.
Он потерян,наверно,и врядли во что-либо верит.
Он лишь гений,не сказочник,не Оле Лукойе,не дед Мороз.
Всё такой же мечтатель в очках,дорогая,и всё с ним в порядке.
Он гадает кроссворды в тени проходящих людей.
Он нелепо выкрасил чёлку,в смешливые прядки,
Он как прежде живёт в своём шуме безумных идей.
Дорогая,он жив,и всего в тридцати километрах,
Продолжает,наверно,мечтать всё о Невских мостах...
Ты могла бы стать солнцем,с желанием даже ветром,
Но ты ждёшь,и он продолжает жить на твоих листах.
На устах/
С них он тоже давно не сходит,
Хотя ты и стараешься это зарыть в песок...
Время идёт.Небесследно,но всё проходит..
Настоящего нет.А в будущем-Ты целуешь его висок.
Дорогая, всё с ним в порядке
© Copyright: Неамели, 2012
Свидетельство о публикации №112071507947
Свидетельство о публикации №112071507947
Рецензии