Слова... они ,порой, острей клинка и ,словно, лошадей табун несутся.
Так замахнёшься сгоряча и рубишь всё вокруг - дрожит округа...
И в этой ярости слепой своей по сторонам не в силах даже оглянуться.
Занёс клинок,ударил побольней... и смотришь - нету друга...
Слова... они, порой, сжигают всё до тла и только остаются пепел и зола.
Всё выжжено вокруг... и некуда уже нестись, ослаблена подпруга...
От них - не осторожных, становится пустым, что важным было лишь вчера.
Остыл уже, замедлил бег... но смотришь - нету друга...
Слова... они ,порой, морозят пуще вьюги и льдом становится душа
И не поможет солнце, чтоб согреться и вырвавшись из круга
уверовать, слова - не звук пустой и жизнь, как прежде, хороша.
Опомнившись, кричишь - "Прости!"... а нет уж друга...
Слова...
© Copyright: Наталья Иващенко, 2012
Свидетельство о публикации №112071504156
Свидетельство о публикации №112071504156
Рецензии