сука-скука или трагедия домоседа

От скуки умру в постели.
Забравшись на верхнюю полку,
cвернусь клубком пыли,
встану – нет толку.
Хожу по квартире чинно.
Делаю кувырок.
Скука пришла беспричинно.
Упасть что ли в обморок?
А, может, пойти об камни
голову взять разбить?
Или сесть с мужиками
бычков и ботинки ловить?
Решу – научусь готовить
и книги by heart читать.
Но лень одолела, сука,
и тридцать градусов, мать.
Стучу и листаю - по кругу,
и нового ничего.
Рука и не дёрнет другу
звонить, но отчего?
Мне стало милей гораздо
испытывать комаров:
ловить по сотне заразу,
свою изымая кровь.
Мне стали близки соседи,
история их любви,
история их ремонта,
их пьяные кутежи.
Ещё интересней ночью
ложиться, и слышать птиц,
и быть готовой за крылья
перед природой пасть ниц.
По сути из дома можно
неделями не выходить.
Сухо здесь и комфортно,
не надо в контакт входить.
Я, кажется, в чем причина,
знаю наверняка.
Сижу, занавесив окна,
поэтому и тоска.
Сии примитивные строки
кишат в моей голове.
Мораль басни этой такая:
из дома пора бежать мне.