Тонкая струна

           За окном пламенел закат, фиолетовые силуэты зданий уходили за горизонт. Он обнял ее за плечи, вдыхая запах волос. Словно ток пробежал по всему телу, снова вместе. Каждый раз все будто впервые, словно  входишь в неизвестность. Потому, что понять этого до конца было нельзя - каждый раз открывался новый мир.
            - Нужно расстаться, - говорила она. – Ведь так хорошо уже не будет и такое не повторится.
             Она прятала лицо в его ладонях, прижималась щекой и ловила губами его пальцы.
             Он любил  долго смотреть на нее и старался запомнить ее такой. Бог знает, когда они теперь встретятся.
             Они молчали. Может, уже сказаны все слова, а в повторении будет фальшь. Все слова – ложь,  лучше совсем ничего не говорить. Пусть говорят глаза. Но глаза тоже лгали. В глазах было ожидание, а они снова расставались.
              Она лгала и говорила, что у нее есть муж, что прощались только на время. Просила не искать встреч. Правда была только в том, что расставаться им  с каждым разом становилось все труднее.
              - Тебе не нужно ехать на вокзал, - сказала она. – Не будем долго прощаться. Расстанемся сейчас, и сразу будем ждать новую встречу.
              Тихо затворилась дверь, запели лифты. Ощущение ожидания томительно и невыносимо, словно натянутая струна. Нет, быстрее за ней, только бы еще успеть. Бегом по лестницам, прыжком через все ступеньки...      
              Вокзал, длинная платформа. Вагоны. Мимо растерявшейся проводницы. Можно еще успеть заскочить на подножку уходящей ко всем чертям жизни. Купе. Снова ее глаза.  Страх. Удивление. Радость. Бегут, набирая скорость колеса. Мелькают платформы. Навалочная, Фарфоровская, Сортировочная, Обухово. Еще несколько минут вместе...