Может быть...

                О.Л.К.
Жил-был я. Мне, судьбой уготованный, вечер
Был своим безмятежным спокойствием мил.
Я до этой нежданной-негаданной встречи
Был счастливым. Счастливым? Каким же я был?
Но без предупрежденья, без зова и стука
Ты вошла... Я мгновенно ослеп и оглох.
С чем сравню я тебя, моя нежная мука,
Что вломилась, меня застигая врасплох?
Ты явилась, покорная высшему мигу;
Что таилось в тебе: счастье или беда?
Я раскрыл тебя, как незнакомую книгу,
И не знал, что закрыть не смогу никогда.
Эту книгу в сомненьях, мученьях, прозреньях
Не один совершенный Творец создавал;
И, исполненный дьявольского вдохновенья,
Я не просто читал – я тебя продолжал.
Я тебя представлял то беспутной блудницей,
То святой, словно Дева Мария сама.
С каждой новой, написанной мною, страницей
Я сходил от твоих превращений с ума.
Чтоб ещё сохранить хоть остаток сознанья,
Чтобы снять этот крест с обессиленных плеч,
Чтобы освободиться от власти желанья,
Нужно сжечь эту книгу. Безжалостно сжечь!
Сжечь, как жгли еретические сочиненья
Инквизиторы, правя аутодафе,
И, забыв вдохновенье, как сон, наважденье,
Оборвать свои грёзы на полустрофе.
Но годами, веками горят – не сгорают
Письмена откровений, такие, как ты.
Их до смерти, их даже по смерти читают,
Вечно новые перебирая листы.
Мы с тобою уже никогда не истлеем,
Станем звёздною пылью в накале страстей.
Может, этим огнём мы кого-то согреем;
Может, станет кому-то немного светлей...
          1985