После войны

               

В бессонной тишине
                послевоенных лет
листали буквари
                у пламени коптилок…
Пусть не было у нас
                костюмов и ботинок,
но был зато у нас
                трофейный пистолет…
Нас мины разряжать
                учил один сержант
весёлый, молодой,
                военного призыва.
И нас, как только мог,
                старался удержать
от выстрела во тьму,
                от рокового взрыва…
Но разве детвора
                чего-нибудь поймёт?..
А может дело в том,
                что плод запретный сладок?..
Был в мирных небесах
                спокоен птиц полёт…
К весеннему костру
                спускались мы в распадок.

К весеннему костру
                тащили мы снаряд.
А к нам бежал сержант
                по голубому полю…
И до сих пор в ушах
                слова его звучат,
последние слова,
                наполненные болью.
Всё превратилось в звук.
                Всё превратилось в дым,
который опадал
                десятки лет на память…
Ответь, сержант! Ответь,
                как ухитрился ты
закрыть собою нас
                и нас в живых оставить?!
Ответь, сержант! Ответь! -
                кричу я облакам.
Ответь, сержант! Ответь! -
                кричу земле, но снова
лишь светятся глаза
                его издалека…
Но сквозь десятки лет
                не долетает слово.