Мера счастья

Там качели
летели в небо и кричало мне небо "здравствуй",
разделялись на быль и небыль города в ноябре с ненастьем,
провода уходили в снежность и весна открывала шлюзы,
грозди радуг бросало небо по следам грозового блюза.

Через поле бежать на речку
жарким полднем и не иначе,
загорев до оттенка гречки,
изваляться в песке горячем,
на обед - молоко с краюхой
и вареники с тёплой вишней,
и опять целый день с Танюхой
проиграть то в прыжки по крыше
из соломы - кто выше-дольше;
то в любимые куклы с Дашей,
наряжая их в Prada, Dolce -
в те наряды, что лучше наших.
А про принцев собрать в загашник
сказки разные и отчасти
верить в них же - ведь нам цыганка
нагадала в судьбе участие
высших сил, где осталась малость –
дотянуться до всех везучих.

Выбирали, и нам досталось
осознание тех, кто звучен
и успешено богат, престижен,
и на жизнь свою не обижен.
Нам рассказ, что другие жизни
лучше наших, глаза  не выжжет.
Потому что качели - в небо.
Руки бабушкины – большие -
в них тепло, красота и нежность
умещались. И очень шли ей.

Руки наших любимых... Где бы
были мы со своим ненастьем,
если б Вы в грозовое небо
не послали нам меру счастья.