шпионский роман 3

мне подумалось, что прощаться - это значит быть прощённым

И не то, чтобы яд, или там смертельная рана,
просто осадок в виде горькой извести;
знал, что осень случится – просто уж слишком рано,
и мне тебя
из себя
ну никак не вывести.

И не то, чтобы эти стихи были как эпитафия,
или, напротив, служили словами пифии;
тут вообще – не слова, а скорей фотография,
зарисовка тоненьким грифелем.

Вот мы: щуримся солнцу, пьём неизменно сладкое,
на бульварах жадно целуемся;
я тебя не люблю – вот такая накладка и
ты не любишь меня; взаимно балуемся.

Мы найдем себе лучше; точнее – других, которые
с нами так опасно не детонируют;
- я устала, - твердит, - мы с тобою как воры и
будто нас на честность тестируют.
- перестань, - говорю, - всё идёт как идёт,
мы свободны и независимы.
(Вру, конечно; едва лишь рассвет грядёт,
начинаем красться по-лисьи мы).

Мы курили, шутили, находили поводы
для общения и – что важней – молчания;
только снова и снова ты
пресекала взаимные планы и обещания.

И не то, чтобы я теперь отвергал общение –
просто у меня внутри тотальное обнищание.

Мне, поверь, не нужно поводов для прощения –
дай, пожалуйста, для окончательного прощания.

15.09.2010