Вдохновение

               
               
       - Я ухожу от тебя! - сказала она, ожидая его реакцию.
       - Извини, не понял, куда уходишь? - он на секунду оторвался от рукописи.
       - Я встретила другого человека. Вот уже пол - года как мы…- она закусила губу и отвела взгляд. Затем выдохнула с яростью: - Ты! Ты во всём виноват! После того как стал писать, ты изменился. Тебе нет дела до других. Копаешься в своём мире. Пишешь, пишешь… Кому это нужно?! А я женщина…  Понимаешь женщина! Мне хочется тепла и внимания. Впрочем… кому я это говорю. Тебе ведь всё равно.
       - Нет, - он мотнул головой, - мне не всё равно. Но если ты так решила…
      Она ушла. Некоторое время он сидел без движения. То, что случилось, было так неожиданно и так больно, что защемило сердце. Бросив взгляд на опустевшую комнату, он схватился руками за голову, затем с яростью смёл со стола исписанные листки:
       - Кому? Кому это нужно?! Нет, она была права… Всё что я делал не имело смысла…
     Он стал пить. Ему и раньше было всё равно что он ест, что пьёт, во что одет… Теперь же он запустил себя настолько что стал пугать своим видом друзей и знакомых. Его жалели и не понимали. Так прошёл месяц.
     Однажды, собираясь распить дома очередную бутылку водки, он стал искать бумагу, на которую можно было бы положить  селёдку. Увидев, лежащие на нижней полке стенки листы, он взял один из них и только сейчас обратил внимание на то, что лист исписан. Отодвинув рыбу, он стал читать. Это было место из его романа. Быть может самое удачное место… Забыв про всё он стал рыскать по всем углам собирая воедино то, что осталось. Постепенно, по мере того как он читал, к нему возвращалась прежняя одержимость. Мысли потоком понеслись по  сознанию. Он схватил ручку, чистый лист бумаги и с трудом удерживая дрожь в руках, стал писать.
Прошло пол - года…
     Всё это время он работал как каторжный не замечая, где день, где ночь, отвлекаясь лишь на добывание средств к существованию.
     И, наконец, настал тот день, когда после многочисленных правок и доработок роман был закончен. Ещё месяц ушёл на то, чтобы напечатать его на машинке. Так совпало, что в день, когда он набрал последнюю страницу, она вернулась.
      - Здравствуй! - тихо сказала она, опустив взгляд. - Я пришла… С ним всё кончено. Он оказался не тем, за кого я его принимала. Если ты не возражаешь я… Не то говорю… у тебя, наверное, кто ни будь есть?
      - Нет. Я один.
      - Все восемь месяцев?
      - Все восемь месяцев.
Какое-то время они молчали.
      - Ты прости меня, - сказала она.
      -За что? В тебе женщины больше, чем во мне мужчины, - он взглянул ей в глаза. - Я ждал тебя.
    От него не ускользнуло, как блеснули её глаза. Она подошла к столу.
      - Пишешь? Дай почитать.
      - Читай…
    Она села на стул и принялась читать, выхватывая страницу то с одной главы, то с другой и, наконец,  остановилась на последней.
      - Хорошо! Я не знала, что ты так умеешь. Воистину; лицом к лицу лица не увидать… Только почему твой герой погибает? Неужели нельзя другой конец придумать?
      - Можно. Но это уже не будет правдой. Не знаю как это объяснить, но наступает момент, когда твой герой живёт независимо от тебя, своими страстями и желаньями. Единственное что я смог, так это наделить его некоторыми своими чертами…
    Пока он рассказывал, она не отрываясь, смотрела на его одухотворённое лицо, горящие глаза, движущиеся руки.
     - Ты так красиво говоришь… Почему я раньше этого не слышала?
     - Моя вина. Боялся, не поймёшь.
     - Может и мне начать писать? - в её голосе мелькнули озорные нотки.
   Он улыбнулся:
     - Я думаю, не стоит. Двое ненормальных в одной семье это уже много. Кто нас кормить будет?
     - Кстати о еде, - она встала. - У тебя есть продукты?
     - Наверное, - он  пожал плечами.
     - Пойду, что ни будь приготовлю, - по - будничному сказала она.

                ...
Через пол - года в одном из центральных журналов был напечатан его роман…