Кофемолка...

Ворчит за переборкой винт,
а, будто, мелет кофемолка...
Меня бы называли Флинт
(по книге, брошенной на полке).
Быть может - Синей Бородой,
коварным хитрецом Сильвестром
ведущем свой последний бой
под звуки флотского оркестра.
Но не маэстро*!
Не хотел. Зачем мне эта слава?
Ведь, есть на свете жернова,
и крылья мельницы, и лава
строк... Кому? Всё вам...
   Ещё на счастие моё
пилю свой сук с собой на древе...
Я делаю себе копьё
для мата чёрной королеве.
Никто не отменял закона -
ходить за тридевять земель,
хотя, везде полно драконов,
но и в Испании я дома
у простаков Емель.
Таз медный в голову кладу,
пусть будет мне к турниру шлемом.
Зовут к веслу меня? Иду -
сидеть прикованным к триреме.
Куда влечёт меня вода?
Зачем по чреслам опоясан?
Мой меч - дорога в никуда
в стране наветов и напраслин.
Опасен?
Что вы? Без ума,
хотя, любви к другим - палата...
Я открываю закрома
и закрываю дыры в латах
кусками плоти со спины.
Удар друзей - всего дороже.
Ну, нет совсем на мне вины,
а есть мечтательная рожа.
Вот доверну штурвал на румб,
вот вымпел подниму на шкоте...
Кто знает, может, я - Колумб
или роман о Дон-Кихоте.

* Маэстро - капитан испанского флота в XVI веке.
   10.07.2012 Лондон-Москва