Чернющий горизонт опять сожрал soleil,
А я один, в печальном лоске погребенный.
Хоть слышу, слышу дальний зов полей,
В них безнадежно и отчаянно влюбленный,
Я тут, в каморке близ моста,
Близ вони уж почти иссохшей речки,
И жизнь моя бессмысленно пуста,
И нету ни тебя, ни теплой белобокой печки.
Да что там! Я дурак, напыщенный, самовлюбленный перец,
Сейчас не вспомнишь ты меня – прилешец,
Непрошенный из города гонец.
Я открываюсь под конец.
Я помню твой звенящий трелью смех,
Что раздавался над корзинкой с ежевикой,
Как танцевала на глазах у всех,
Как называла тебя мама Викой,
А ты, дурашка, надувая щек
Чуть розовых, просила тут же:
- Я Тори, - ласково, аки реальный шелк,
И ни она, ни я вообще не нужен.
Вика
© Copyright: Цвета Янтаря, 2012
Свидетельство о публикации №112071200730
Свидетельство о публикации №112071200730
Рецензии