Это Еще Не Конец

А давайте, я врежусь вам в память сырыми надрезами?
А давайте, мой взгляд станет вашим безличным кошмаром?
Я пройдусь, как сарказмом, неточенным бритвенным лезвием,
По надкорке мозгов, исходясь сверхнасыщенным паром.

И хоть в чем то насыщен теперь безусловно я стану.
Ваша память - мой лист дневниковых заплаканных строчек.
И хоть мне находиться здесь вредно по чину и сану,
Noblesse Oblige, мой друг. Этот круг несомненно порочен.

И укрывшись от глаз безразличным и серым покровом
Наших грязных небес, что рыдают кислотным отчаяньем,
Я скажу вам глупцам, что привыкли шагать общим строем:
"Вы простите меня, дурака. Издеваюсь над вами нечаянно"

А с утра - эшафот, мой last пир, выстрел аки ендшпиль.
Незаконченный diary, ваш взгляд, и дымящая гильза.
Выхожу я в залив, под глухой сатирический штиль.
И мой скарб: нераспитый коньяк, да разбитая линза. 

А давайте, мне в памяти вашей не быть, чтоб другим неповадно?
А давайте, мой взгляд вы не вспомните, сидя в трактире?
Философия пьяных друзей и знакомых - цветная помада,
Что сотрется к утру с губ за дверью не нашей квартиры.

Растворяться в чужих отражениях на грани бокала.
Что за глупая роль? Эй, Мисс Фатум, ты вновь напилась?
Неужели мой путь - это просто слепое лекало?
Неужели напрасно кровь-краска вина пролилась?

Чтож, забудутся дни, корабли, и морские причалы.
Будет только покой, бытовуха, да старость в сортире.
И не будете помнить как мне вы напрасно кричали,
Что подросток я буйный, и напрасно рисую картины.

Умирать - это просто, я делал так тысячу раз,
Каждый раз убивая в себе недобитого бога.
Каждый раз - чистый лист, и с нуля начинаю рассказ.
Каждый раз знаю место, куда не приводит дорога.

Не найти мне желанный свой собственно-радужный dream.
То ли сны не в ходу, то ль мечты стали чем-то запретным.
Уходя навсегда, я разрушу свой n-ый, несчитаный Рим.
Вновь закончится осень, впереди только скучное лето.

Мой дневник по страничкам несобранных рунных баллад,
Что читаются вслух в 19-ом парусном веке.
Больше нет Атлантид. Нет Асгардов, Эллад.
Есть лишь крошка и пыль, и слова о чужом человеке.

И застывшие стрелки, что на цифербладе часов,
Мне напомнят опять о судьбе Анти-Антагониста.
Я опять закурю, вырывая из лап цепких снов
Не Идею, но Слово, о глупой и сонной Калисто.

И тогда, запивая кровь белым, и полусухим,
Я открою глаза в непридуманном замкнутом мире.
Я хотел бы не жить, и не быть бы истошно таким,
Я хотел не стрелять по издохшей забытой сатире.

Но вот снова рассвет, чай, компьютер, дела.
Забываются смутно-красивые вредные грезы.
Впереди только жизнь, что черна до бела,
Позади же застывшие солью столь белые слезы.

Улыбнись мне, Творец. Я когда-то тебя обыграю.
Я ведь не идеал, не герой, не природы венец.
Я всего лишь творю, и подобно тебе же рыдаю,
Ибо знаю я - Это Еще Не Конец.